Un ramo de rosas cae en el felpudo.

Las rosas son perfectas, contadas una a una hasta llegar al número exacto del día en el que se conocieron.

Sus labios, su mirada, su tacto… Cuánto desearía volver a aquellos tiempos.

Despertar a las 6 de la mañana, coger un bus a las 7, tener que volver al día siguiente y no querer.

Estar pegada a sus sábanas hasta el mediodía, no mirar el tiempo, no dejar de abrazarla y arrullarse en sus besos…

Aquella melodía infinita inundaba los recovecos de perfección.

La delicadeza de aquellos momentos rojos, vivos, deseosos… Aquellas llamadas de duración ilimitada, la luna llena, su rostro reflejado en ella fuese cual fuese el lugar donde estuviera.

El frío de Granada en Septiembre, las ansias de besos prohibidos, las locuras incontables…

¿Locuras? ¿Por qué han de dejar de surgir las locuras? ¿Por qué ha de dejar de existir la luna y se ha de secar el mar?

¿Por qué existen los malos hábitos? ¿Por qué no puede existir la magia?

Recogió las rosas una a una mientras los pétalos caían desconsolados. La esperanza era la única aurea de salvación…

El amor inundaba de nuevo el mar de vida, de translucidez y fe.

Nunca existe el fin en nada si de verdad se crea un infinito. Somos capaces de crear millones de ellos aunque solo nos haga falta uno… Uno que realmente nos llene de lo mismo.

Es aquí cuando encuentras tu infinito y deseas que las rosas vivan para siempre; que sus labios, su mirada y su tacto se sientan de la misma forma que el primer día, pero… Es tan difícil hacer esto real que a veces la frustración invade los pensamientos, los bloquea, los ahoga en desilusión y tristeza.

Ella sabe lo que quiere y luchará por ello hasta que las rosas marchiten. Porque si marchitan no será porque les falte agua, si no porque se acabe la vida.

Caminará descalza como de costumbre, dejará huellas de piel a través el camino por largo que sea.

Buscará de nuevo lo que se fue dejando atrás.

Recogerá la pasión, el compromiso, el deseo, la impaciencia… Los sentimientos que en un primer día surgieron y ella se propuso que serían para siempre.

Aullará en silencio entre cada hora que resulte en vano, donde la senda se borre y sea difícil llegar hasta el final.

Allí quedará, ululando por ella, hasta el resto de sus días…

Góndola.

XXI Evocación

Insectos voladores policromados capaces de devorar interiores;

intrusos demoledores de mentes, destructivos, insanos;

almas poseídas; creer en la perfección;

experimentar conexiones nunca vistas;

músculos enhiestos;

sensibilidad espontánea producida en la epidermis hacia específicos cuerpo/s; creación de mundos externos;

aparición de nuevos seres superiores expertos en crearte dependencia;

cuerpos en delirio;

sonidos aberrantes que derriban paredes y transportan al undécimo infierno;

movimiento de las capas internas de la razón;

bloqueo de capacidades;

criaturas tejedoras de futuros insuperables…

¿Similitud con la alienación?

Góndola.

XVII

Es asfixia, opresión, costuras de alambre en tus labios.

Tu cuerpo se inmoviliza, se rinde, se oculta…

Es un vómito de deseos incontenibles, de lágrimas rosas, de aromas magnéticos,

de gritos.

Una adicción a la droga de la adoración, obsesiva… Tremendamente provocadora.

Te lleva hacia los pecados.

Es incitante, evocador, constante, sensual…

Rompe líneas, espacios infinitos, océanos y continentes completos.

Lleva hacia el inframundo virgen y plateado.

Te vuelve maniático e incómodo; te prohíbe la expresión y te hace impotente.

Es un caos de liberación segundo tras segundo.

Góndola.

Noviembre.

El amor llegó en estado líquido, en forma de agua, como un torrencial de olas indomables que se llevaban consigo todo lo que podían arrastrar.

Quedó solo una piedra en el camino, la más fuerte. Era blanca y aunque tuviese el mayor poder, la más diminuta. Nadie se habría percatado de ella, de su existencia y su sentimiento si el verdadero cariño no se hubiese entrometido en aquel venturoso momento.

Este mineral níveo permaneció allí a pesar de que la desertización que había causado el torrencial estuviese haciendo estragos.

La indiferencia hacia todo; la esperanza, la persistencia, el amor…

Allí sigue aún, desde que llegó el oleaje y desapareció lo vano.

Ella es el punto de obsesión de todo ser existente en el planeta óseo de su cabeza. Cada milímetro de su perfecta textura suave y firme perdura igual que el primer día en el que la tempestad de sentimientos confundidos dejó paso a lo que algún día todos llegarían a sentir por primera vez, para siempre.

Góndola.

XVI

Entreverados, agudos, ruidosos,

Afilados, siniestros, ensordecedores.

Reyes de la discordia.

Esclavas de la desolación.

Amargura perfecta y labios de espinas,

Rojos…

Góndola.

XII

Notas que se te enfrían los dedos y que te presiona el pecho, todo se vuelve pequeño, el reloj no para de dar vueltas a sus manecillas, tus párpados te aplastan los ojos y te entra un sudor gélido que te recorre las sienes hasta resbalar por el mentón.

Gritas, pero nadie te escucha ni se detiene a observarte, tu presencia forma parte de lo inerte. La asfixia te corroe la garganta, te quedas sin voz, no dejas de arañar tus pensamientos con más y más imágenes…

Entonces es cuando comienzan a caer árboles del cielo, la gente lee el periódico al revés en bancos sujetos por las nubes, los ancianos dan pan seco a las gaviotas que surcan el océano a ras del agua. Comienza a llover y desde el suelo emanan las gotas dulces que te mojan la cara y te calientan las piernas, el ardor vuelve a ti, sabes que está por llegar.

Ahora es tu momento.

Corres por el techo curvilíneo de las vías del metro, descalza. Llevas las manos alzadas y tocas el agua con los dedos. La felicidad fluye en ti y vomita por tus oídos, la oyes llegar.

Ahora es cuando todo se vuelve inmenso, el firmamento se abre para ti, el viento sopla fuerte para ayudarte a recuperar el oxígeno y los relojes se derriten como en los cuadros de Dalí. Abres bien los ojos, la miras y…

Ella es el centro, tu centro, todos miran con recelo, te observan deseando cambiarte el puesto y estar frente a su perfecta belleza. Las imágenes que te oprimían la razón se vuelven cálidas y cobran vida justo a centímetros de ti.

Sigues con los pies pisando firme sobre el aire, el cielo ahora está despejado… Lapislázuli.

Estáis colgadas del edén y la tierra os cae justo debajo. Te acercas a ella, le apartas los cabellos morenos que le cuelgan desde las alturas, remetes la mano por su camisa, cerca de su cuello y ahí quedan sus labios, esperándote…

Solo tienes que creer.

Góndola.

XXI

Fue desesperación. No se conocía a él mismo.

Había hecho mover tierras para nada. Los mares se volvieron a secar y los horizontes no se veían de la misma forma.

Sus besos, ¿qué besos fueron los que salieron de esa boca? No los quería, no eran igual de dulces.

El no se podía sentir más egoísta. Arañó mil paredes por frustración. Los perdedores siempre pierden el filo de sus uñas, la cordura de sus palabras o de sus acciones.

Ahora podría decir que se había perdido, o mejor dicho, que el mismo quiso sentirse así.

El placentero deseo de esconderse entre los infinitos troncos que ocultan el cielo. Desaparecer entre el polvo y no respirar…

No sentir absolutamente nada por nadie.

Por mucho que excavase, y por húmeda que estuviese la tierra, la ignorancia lo dejó de lado, no podía esconder algo tan evidente.

No quiere volver a caer pero esta vez el enemigo ganó la batalla…

¿Se le puede llamar amor?

Góndola.

XV

Escuchó una vez al mar decirle que las mareas no son siempre igual de fuertes… Quizás tal vez por eso quiso cambiar el rumbo, arriesgarse a perder todo lo que tenía, pisar tierras nuevas y navegar por océanos distintos.

Largo tiempo atrás negó a su razón, hoy no puede volver a equivocarse, aún así, no todo va viento en popa. Siempre queda la duda, devorando todo lo que ve por su paso…

V

Uno de Septiembre, cinco hojas escritas, miles de símbolos, estrellas, mares, lluvia, bosques repletos de robles grandiosos, de caricias inexistentes y miradas perdidas…

Allí estaba ella, en mitad de la nada, sintiendo la impotencia correr por sus venas, soportando la asfixia del desorden y la tierra seca, agrietada bajo sus pies.

Echa de menos la tersura, la humedad del agua, aquella canción que le anegaba la mente de momentos preciosos, correr descalza y no verse obligada a soportar los miles de clavos que la agarran y la atrapan en el principio de un todo…

Un todo que no lo tendría al completo.

No tiene opción alguna que quedarse allí, contraída entre sus brazos, con la cabeza gacha, con el miedo a recoger lo que pudo haber encontrado y devorándose consigo misma la frustración del “nada más”.

Se queda lejos de la realidad, con un océano árido por cielo, con un amor estéril, desconocido…

La inconsciencia le servirá como único apoyo.

Góndola.

XXIII

Era mirarla y ya se le inundaba la mente. Temía acercarse demasiado, escuchar su respiración cerca, acariciarla con el aliento, susurrar…

Que deseaba adentrarse en ese espacio vacío y llenarlo de palabras versales, hacer palpitar objetos inertes, abrir la palma de su mano y regalarle la conciencia, desnudar su cuerpo, acariciar su seda, arrullar su belleza, tentar sus labios, tenerla cerca, muy cerca…

Dejarla caer y caer con ella, aspirar su esencia y robar oxígeno al aire, vivir entre los suspiros y sus ojos, atrapar su boca, inmovilizarla entre caricias, apoderarse del tiempo y derretir el invierno entre miles de secretos que nunca llegarían a serlo.

Góndola.

XVIII - Rutas de agua

Se desdibujó en el horizonte, frágil al tacto, sensible a tus dedos…

El mar está en calma, ¿sabes? Y ya huele a noche pero el sol aún no se ha ido.

Me gusta estar aquí y percibirte en el aire, no sabía que las personas podían coger forma de cielo.

Abre la palma de tu mano fuertemente y los hierros se convertirán en seda, y se deslizarán por tu cuerpo y te dejarán huir…

Yo estaré en tu misma posición, a un lado paralelo, observándote todo el tiempo.

Veré que te levantas a mi son, que todo acto que realicemos es el mismo, como un espejo.

Ahora que ya oscureció debemos estar preparados para dar el primer paso, notar la humedad de la arena mojada entrar por las ranuras de los dedos de nuestros pies… ¿lo sientes?, el contraste es fuerte pero no tiene comparación con lo que nos queda por recorrer…

Ahora es cuando podemos correr sobre el agua, que ahoga la distancia y hunde los problemas hacia sus más profundos adentros.

Veo tu sonrisa sincera coincidir con la mía entre infinidad de pasos a toda premura y un aliento asfixiado en furor.

Ya no hay luz, no hay cielo, no hay mar, no hay línea…

No hay espuma, ni agua, ni camino. Solo hay un punto en mitad de la nada. Nuestro punto, fuera del espacio de la “realidad”.

¿Qué me dices ahora? No contestes, yo tampoco sabría hacerlo.

Góndola.

IV - Diciembre

Cruzó la línea del horizonte con la yema de sus dedos, en el aire,

Desdibujando sus contornos perfectos, como seda…

Enmarcó el silencio con un choque de labios húmedos, deseosos…

La tierra propia sentía la envidia más fuerte.

Olía a noche de invierno cuando comenzó todo.

El frío del mármol beige, la luna creciente, el infinito a dos pasos…

Miradas, falta de habla, soledad para dos.

No existieron las dudas, ni el miedo.

Roma comenzó a resurgir por sí sola.

Se desnudaron y comenzaron a caminar descalzos.

Allí la escarcha de las olas de plata sigue el contorno de la yema de sus dedos

Por la tierra envidiosa, imitando las caricias del aire perfilando sus rostros.

Góndola.

XXV

Sombras que como ratas recorrían los andenes paralelos a tu paso

Enmarcaban cada uno de tus movimientos.

La respiración crujía en tus pulmones haciendo un ruido continuo ante aquel inmenso silencio.

El temblor de tus pupilas, dilatadas, que se movían al unísono,

Nerviosas, en estado de alerta, reservando un posible y último suspiro,

Te asfixiaban en tus propios pensamientos.

Las largas calles se flexionaban hacia tus adentros y te hacían preso de tu propia existencia.

No corras, pequeño ignorante sabedor de tantas injusticias…

Gírate y observa cómo el abismo te persigue

Y te agarra los brazos, y te roba el alma.

Siéntete impotente, la luna ha preferido huir esta noche.

Torrentes de agua incineraban las pocas figuras corpóreas

Las cuales te acompañaron durante corto tiempo en la, ahora, soledad infinita.

“Ahora”, derrúmbate, cae de rodillas.

Los charcos de sangre que tú mismo dejaste coagular se apoderarán de ti.

Aquel mundo simple no te hizo sabedor de lo que buscaban tus entrañas.

Eres culpable, pues, de la extinción mental del prado dorado en el que todos vivían.

Capaz de descontrolar lo incontrolable,

Tu existencia se prendió de la muerte de todos los cadáveres blancos

Que, hasta entonces, te esperaron con paciencia.

Tú llegaste aquí.

Las puertas del infierno de la perfección se abrieron ante tus ojos

Y no llegas a alcanzar aún con tu vista el dintel superior y finito de ellas.

Individuo insignificante, obstruido en la realidad en la que tú mismo quisiste verte emergido.

Las raíces de tu conciencia seguirán creciendo por sí solas,

Sin que seas capaz ya de tomar decisión ninguna.

Como preso de tu libertad,

Sentirás como las áridas espinas de esas raíces se injertan en todo tú

Y te rompen en ínfimos pedazos.

Totalmente reversible, tu cuerpo actuará contra ti.

Tus gritos escaparán con sigilo.

Te embocarás a ti mismo y en mitad de la oscuridad absoluta escucharás el agudo silencio.

Escarabajos blancos irán en busca de tu cuerpo frágil

Y acabarás desnudo, vidrioso, débil, inerte, etéreo.

Queriendo ser todo llegaste a no ser nada.

Aquellas inmensas puertas de plata se cerraron y tu cuerpo quedó a la mitad de ellas.

Acurrúcate, olvida, retorna,

Cierra los ojos y vuelve al mundo en el que todos sueñan.

Góndola.

XXIV

Cierra los ojos, amor, hoy entraste en la boca del demonio de plata, pero yo no soy el demonio, por mucho que grite que soy yo misma. No hagas caso a sus gemidos porque reclamará tu presencia y yo estaré allí esperándote.

No quiero que vengas, no quiero que sigas el camino ni que veas esos cuerpos enlazándose entre ellos, apretados, desnudos.

Eres discípula de tus propios pecados, pero húyelos. Inhibe el oxígeno que quede entre este paraíso libertino, la flama se apoderará de ti antes de que puedas ser capaz de deslizarte por la cola del lobo que tú misma fuiste a buscar.

¿Ahora qué te queda? No hagas caso a mis palabras, a sus gemidos. Ojos de fuego y piel blanca. La seda se desliza por tu contorno, se difumina, deja que te arrope con mis telas, estás frágil, y dame la mano, que el camino se dificulta.

Sé que ya no deslumbras la ciudad, ¿pero acaso importa? Esta es tu realidad, ten tan solo un recuerdo fatídico de lo que llegó a ser el mundo anterior: las miradas, los engaños, las heridas, los malos tópicos engendrados de una sociedad inmunda, sin sentido alguno. Eras una cría humana en mitad de un campo de exterminio donde robots se sacrificaban diariamente ante lo que les llevaba la vida infame. Desgraciados, mentes tupidas por más de lo mismo, más de lo mismo…

Si el demonio me engulle y grita al cielo que soy yo misma, haz caso a sus gemidos porque reclamará tu presencia. Sigue el brillo de las escamas doradas, ignora a la multitud, son escoria.

¡Escoria!

Asciende tu sola, el camino es llano. Observa cómo se entreveran las piernas, como se enlazan y se buscan entre ellas el placer de ser queridas.

Acúsame si te atreves. Sé capaz de decir que no quise mostrártelo antes.

¿No sientes la rabia surgir ante tanta impotencia?

Sé dueña de tus actos, Déjate llevar, deslízate en la bruma espesa que te aprieta los sentidos y te vuelve muda… Mientras te llevaré a la hoguera donde los muertos saben vivir…

Que no te esclavice más a la claridad de un mundo lleno de mentiras.

Aquí puedes ver en la oscuridad, como los gatos a los que llegaste a envidiar cierta vez. Aquí puedes palpar… ¡Pálpame! Déjate llevar como el resto, involúcrate en el festín de placeres imposibles que siempre quisiste llegar a sentir. El vaho del cristal de cielo se vuelve impoluto con tu respiración agitada. Cierra los ojos de nuevo, amor, esto es lo que deseabas desde tu origen. Eres tú, otra, un demonio condenado a estar enamorado de lo prohibido.

Góndola.

III

-¡Corre! Antes de que el lobo aúlle una última vez…

“Que las lágrimas arañen su garganta y el eclipse desaparezca ante sus propios ojos. Me dijo que una noche paseó por el cielo y se vio allí, con la languidez de las palomas negras a su alrededor, dando sus últimos vuelos, circulares…”

-Circulares sus ojos, circular el eclipse… De nuevo volvemos a lo mismo. Tú tienes que darme tu mano y yo te tengo que arrastrar al infierno. Pobre chica, pobre mentira…

“Que sienta que la impotencia le corroe el cuerpo. Que no esclavice más a la oscuridad. Que vaya sola, que no tenga el apoyo de las gavias…”

-Te quedas sin oxígeno. Déjate llevar, deslízate en la bruma espesa que te aprieta los sentidos y te vuelve muda… Mientras te llevaré a la hoguera donde los muertos saben vivir… Verás que el sufrimiento no es más que mera acumulación de circunstancias.

“El tiempo se ahoga, el tiempo desfallece, el tiempo…”

-A las 12 sonó el último aullido… ella aún sigue allí…

No quiero que lo sientas igual, ¡abre los ojos, puedes ver todavía!

“Cobarde, infame, desgraciada…”

Góndola.

VII - Al anónimo

Aúllas poemas a una luna creciente,

Arrastras tus pasos hacia aquella realidad infortunada,

Sonríes a la amargura.

Cierras los ojos y te ocultas entre la hiedra impalpable,

Hueles la noche y saboreas el rocío nocturno entre el vacío.

Humedeces tus labios con letras perfectas,

Las acaricias con tu piel mientras se deslizan por ella

Y las absorbes, transformándolo todo a tu propia verdad,

Navegando entre las calles inhabitadas

Y sembrando rosas en mitad de océanos de agua salada.

Cierras los ojos, desapareces,

Tu alma huye y se evade entre lo recóndito.

Aquél es el lugar en el cual siempre me gustaría encontrarte.

Donde haces que el tiempo se vuelva insignificante

Y se rompa en pedazos dulces.

Encontrarte tumbado, dormido

Sobre la tierra del bosque de los perdidos

Que saben donde se encuentran.

Góndola.

II

Engañaste al payaso de las sonrisas fingidas, fuiste capaz de avanzar por el sendero ajedrezado y apartar los ramajes rotos, las espigas…

“Más allá encontrarás la luz”. Sé temeraria y sigue caminando, sé capaz de deslumbrarte con ella y siéntela por dentro.

Eres fuerte, cariño, sé que ambos podremos conseguirlo, pero primero avanza tú, quiero seguir el olor de tus pasos. Quiero verme seguro y no volver a caer en el umbral de las pesadillas sin sentido.

Ahora sólo te pido que hagas por mí un favor: Haz que el tiempo se convierta en un monzón descontrolado, donde los días sean miles de gotas de lluvia. No me brindes la virtud de poder recontarlas todas…

Después de esto crearás la mañana más despejada. Nadie sabrá el verdadero significado de las nubes, absolutamente nada se interpondrá en el paso del dios Apolo y una manta de calor secará la tierra húmeda y absorberá la tormenta; será así cuando ya todo lo fútil pase a ser pasto del olvido.

El óxido que quede en los engranajes del mecanismo de la perfección habrá sido eliminado para que así estos prosigan su función y reinará la pureza de lo que realmente queremos…

Amor, no podremos sentirnos más orgullosos por conocer algo que nadie ha conocido hasta ahora.

Góndola.

XX

Aún guarda el pasaje de aquella montaña rusa en la que subió sin pensárselo dos veces. No quiere que pare, no quiere que termine el trayecto y aún así, aunque hay veces que el mecanismo se oxida y el carro se desvía del carril, ella sigue subiendo y subiendo…

Ahora se ve sometida a un juego de misiones un tanto difícil. La cuesta es alta y lo lleva de la mano. Va descalza tal y como estaba cuando se atrevió a trepar por la rama de aquel enorme árbol. En este momento lo único que desea es llegar a lo alto y volver a verlo todo desde arriba, donde se pueda observar el declive y ver a la gente diminuta; que la altura engañe a sus sentidos y le haga sentir que no existen las distancias. Donde no haya más que cielo y perfección, que pueda seguir contagiándose de su sonrisa y poder inhalar sus suspiros, de cerca... Oler su ropa y saber que está allí junto a él, en lo más alto, guardando para sí el secreto del amor perfecto.

Corre, salta y se cuelga de las vías como si todo fuese un juego de niños. Sabe que puede transformar cualquier cosa, con su compañía, claro está. Tiene el poder de manipularlo todo y convertir el sentimiento más triste en la cosa más fácil. Saber sobrellevar… ante todo.

Apreció la curvatura de sus labios una vez más, la perfiló como si fuese un dibujo, como si fuese capaz de paralizar el momento y poder percibirlo siempre que le apeteciese, “siempre”.

Quizás sepa también que junto a esto exista una realidad, en la que vive ella, él y las posibles circunstancias, pero eso es lo que menos importa ahora.

Góndola.

XVIII

En cuanto vio que el cielo se nubló por completo, que se hizo de noche y no había estrellas, que la única vela que llevaba con ella se había apagado y era incapaz de volver a encenderla...
Cuando la ventana se cerró y se quedó encasquillada con la rama del inmenso árbol del prado con el que siempre soñaba...

Ahí fue cuando hizo lo que menos debía haber hecho, no supo esperar, no supo frenar por un momento y acordarse de la frase que siempre había tenido como punto de apoyo: "tiempo al tiempo"

Ahora mismo sigue tumbada allí, mirando el cielo turbo, esperando a que amanezca, a que no haga falta vela para poder verlo todo como siempre quiso, aprendiendo a tener paciencia y aguantar hasta que el tiempo mate al tiempo.

Es lo único que espera...

Góndola.

II

Las hojas del árbol caían como las horas del día, una tras otra, aún así seguían creciendo nuevas… La rutina se soldó a la esperanza como si fuese obvio que debía seguir esperando.

El tronco se mantuvo fuerte a pesar de que veía prácticamente imposible que las nubes abriesen paso al celeste y pudiese ver que si estaba allí y existía de verdad…

Aquella noche cayó inesperada, como si de la mañana hubiesen robado el amanecer monótono que siempre nos despierta cuando menos queremos. Lo curioso es que ese “despertar” SÍ que lo quería.

Lo quería, siempre lo quiso, pero lo mantuvo guardado, arrugado en el intento frustrado de buscar lo perfecto…

Hoy aún no cree que haya caído del cielo tal ángel disfrazado. Gracias a este, pudo desatrancar la rama del árbol que se quedó encajada en su ventana y se atrevió incluso a trepar por ella. Trepó descalza, sin miedo ni dudas, con la conciencia y el alma tranquila sabiendo que estaba totalmente resguardada…

Ahora se encuentra en aquel mundo que describió cierto día en aquel papel arrugado. Los rasguños de los pies al trepar por las ramas se cicatrizaron de forma mágica, se hizo de día y fue capaz de dejar caer la vela prado abajo… ¿Pudo ser todo tan real?

Esto quedó atrás como “momento perfecto”. Ella sonríe por tener en sus manos la seguridad de que los días que le sigan serán igual o incluso mejores… ¿Qué más puede pedir?

Un mundo mutuo, alguien mutuo.

Góndola.

III-V

Bella poesía de invierno,

que seduce al humano,

carnal, vivo, sediento...

Góndola.

XXVIII

Abres los ojos cada mañana y te encuentras en un mundo donde la rutina es algo básico que todos deben seguir. Día a día…

Día a día te das cuenta de que nada cambia: Te propones una meta y luchas por ella. ¿Y si no tienes meta? ¿Para qué vives? ¿Con qué cosas intentas saciar la sed de estar en movimiento y hacer que todo pase más y más rápido?

La monotonía es algo que nos ayuda a crear una atmósfera ajetreada donde preocuparnos por el “qué hacer” es innecesario, pero… No es esa la única forma de escapar del vacío.

Hay veces que es preferible dejar los ojos cerrados y viajar hacia lugares en los que realmente SÍ que nos sentimos nosotros mismos. Donde nada se interpone y donde verdaderamente existe eso de respirar “aire puro”.

Todos nuestros mundos son distintos, no hay ninguno que se parezca al otro, ni viceversa. No quiere decir esto que en cada una de nuestras burbujas estemos solos…

Pocas personas son las que ven más allá que las demás. Que sobrepasan el horizonte que ellos mismos en cierto tiempo lograron crearse. Pocos son los que llegan a saborear el clímax de esta “Rose Experience”, pero, siéntanse afortunados porque es algo imaginablemente perfecto.

El paraíso se rinde a vuestros pies. Abran los ojos de nuevo y vean que todo cambia. Que ambos mundos se mezclan, que todo lo que entendían como “irreal” lo tienen justamente en su mano. Que todo lo que deseaban haber tenido, germina…

Vuestros sueños se hacen realidad.

Nada vuelve a ser igual que antes.

Góndola.