XVIII - "Rojo. Relativo"

“A este ruido, tan huérfano de padre, no voy a permitirle que taladre este corazón podrido de latir…”

Tú, y los típicos pálpitos con carencia de cordura.

Se embruja el horizonte. Las cadenas, los candados.

Max Ritcher como modo de inspiración, y ese dolor insuperable que nos hace pertenecer de, tanto.

Fallacia alia aliam trudit; y así es como caen en el olvido los pájaros que ya volaron, desatándose de sus nombres, y las heridas.

Y es como quedan los rencores y la gran pregunta de “qué coño hago aquí”.

De qué sirve ignorar lo ya ignorado. Para aguantar rechinando los dientes, y las paredes.

De esquina                                                                                                                       a esquina.

Un camino desierto, la propia línea recta y, se anudan los lazos.

Se nos agrieta el suelo y     la lluvia     empapa los cristales de un ansia tóxica.

Te muerdo y se para el tiempo.

Y volvemos a rebobinar.

Donde las cuestas se hacen infinitas, el árbol desfallece y la luna se esconde.

Flashback involuntario.

¿Dónde están los lobos? ¿Dónde están las heridas abiertas?

Señora sumisión ahogada en ácido perpetuo.

Asfixia     .

Entonces corremos a cinco patas, incalculando la ira.

Se nos apaga la noche, se abren las nubes; aparece el océano ahogándonos en mareas.

En estrellas rojas. Relativas. En bocas de ceniza, en música.

Solo cuando nos volvemos a perder dándonos la vuelta ante el tiempo.

Todo marchita rápido en un ciclo impoluto, un secreto involuntario.

Un paréntesis del olvido de la  vida del ignorante que hace que sabe, y muerde la mentira. 

Apagando la vela de la cordura.

Aumentando la represión.

Hasta que amanezca la era de las mariposas, y todo se derrita de nuevo entre las curvas.

Qué Delicado.

Góndola.